Colexio oficial de arquitectos de Galicia - Delegación Lugo

COAGLUGO

26/05/2012 | Revista de prensa

EL PAIS. ENTREVISTA A DANIEL LIBESKIND.

O gañador do proxecto para reconstruír a 'zona cero' de Nova York conta o xiro radical dese barrio e da súa propia vida a raíz do que xa é a torre máis alta de Manhattan.

One World Trade Center, o rañaceos que resucita a zona das Torres Xemelgas, xa é o edificio máis alto de Manhattan. O ano que vén, despois de enormes dificultades, alcanzará os 541 metros de altura e é o proxecto máis famoso de Daniel Libeskind (Lodz, Polonia, 1946). Tamén é o que máis cambiou a súa vida. De ser un arquitecto que con 52 anos non construíra, pasou a facelo por medio mundo: Hong Kong, Varsovia, Berlín, Milán, Singapore, Dublín, Dresde... Co premio chegaron as críticas, un furacán mediático que vixiaba con lupa tanto o inmoble coma o corte de pelo do seu autor e a punto estivo de esgotar a un optimista empedernido como el, neno inmigrante e fillo de superviventes do Holocausto que hoxe reivindica o seu triplo nacionalidade: norteamericana, israelí e polaca. Con todo, eses anos difíciles tamén trouxeron fama e traballo.

Preto de Milán, onde Libeskind constrúe un novo barrio, o arquitecto, ataviado con chaqueta de coiro e lentes de pasta escura, acaba de dar unha conferencia ante centos de mozos no laboratorio da empresa Italcementi, un edificio de Richard Meier, un proxectista para o que Libeskind traballou seis días - "o tempo máis longo que conseguín traballar para alguén" -. Autor de edificios complexos, sorprende a claridade da súa mensaxe, que entusiasmou a un público que aplaude durante dous minutos. As súas ideas son contundentes. Invitan a perder o medo. Citando a Heráclito, concluíu asegurando que " se non esperas o inesperado, non o verás cando chegue". El, certamente, parece ter conseguido velo.

Cantas vidas viviu na última década?

Ten razón, vivín moitas vidas. Son unha persoa intensa, pero a última década sería imposible de describir e difícil de crer. Crear un novo barrio en Nova York foi un proceso político, emotivo e económico. Mesmo se ao final só construín un edificio, alí aglutínase memoria, futuro, infraestrutura e simbolismo. É un dos meus traballos máis difíciles e, por suposto, un ten que ser un corredor de fondo para enfrontarse a algo así.

E vostede éo?

Teño debido ser el. Sempre recibín moitos paus da crítica. Estou afeito a escoitar intereses distintos aos meus e moitas veces aprendín deles, pero ao final nin ti podes ser kamikaces nin eles destrutivos. Os neoiorquinos por fin decátanse do espazo público que van ter. Non só como praza urbana, tamén como símbolo de unión e recuperación da xente desa cidade. É un proxecto iluminador para o Nova York do século XXI. Tras os ataques de 2001, un dos perigos era que o barrio se convertese nun lugar pesimista. Non obstante, hoxe vive alí o dobre de xente que cando as torres foron destruídas.

Que fixo posible ese cambio?

Hai novas escolas, novas infraestruturas. Durante moitos anos, Wall Street foi unha zona de negocios. A xente non vivía alí. Agora moitos queren facelo. Con tres edificios rematados, o barrio revive.

Trátase dun 'boom' inmobiliario ou dunha cuestión de orgullo?


Hai edificios de oficinas que se están a transformar en vivendas. Iso só pode decidilo a demanda, e a demanda é a xente. Penso que se trata de arreporlle á adversidade, de facerse fortes civicamente. Iso non quita que, como resultado, o prezo dos edificios empece a ser máis caro alí que no corazón de Manhattan. A xente quere estar alí. É un lugar positivo.

Vostede define a Torre Liberty como máis emotiva que perfecta. Está a facer autocrítica?

Son realista. Non obstante, estou moi orgulloso do meu proxecto. Está moi preto do que eu deseñei. A xente implicada -os investidores, os veciños e os políticos- buscou un fin común. Hai unidade na ambición, nas ideas, e debe habela na arquitectura do barrio. Iso é unha arquitectura democrática.

Vostede creceu non lonxe de alí. Cando, dende o Bronx, visitaba o seu pai na imprenta na que traballaba, Yamasaki construía as Torres Xemelgas.

Así é. Eu estaba no instituto cando comezaron a erguerse.

Como recorda o seu desembarco en Nova York en 1959?

Con emoción. Iso si que cambiou a miña vida. Seguro que fun un dos últimos inmigrantes que chegaron en barco. Ver achegarse a cidade dende a distancia é unha gran recompensa. E unha gran metáfora. América era entón o territorio ideal para un inmigrante, e nós gozamos desa oportunidade. Non foi doado. Os meus pais renunciaron ás súas profesións e buscaron traballos en fábricas. Pero encontráronos e empezaron a mellorar. Non había outra opción. O meu pai perdeu a toda a súa familia menos á súa irmá. Un que pasou por iso só quere fuxir, poder empezar de novo. Calquera cousa tería sido mellor, pero ademais América era un sono. Foi un sono permanente para os inmigrantes de medio planeta. Non teño recordos difíciles da miña adolescencia. Ao recordar ese tempo, a miña irmá e eu sempre nos facemos a mesma pregunta: por que era a xente tan amable connosco?

Por que cre?

Creo que é o carácter americano. Poderán ser naives, pero tamén son xenerosos. Como inmigrante, un está preparado para afrontar dificultades, pero alí, e entón, todo foi doado. Penso que é porque EUA é un país de inmigrantes. Aínda hoxe, en Manhattan, catro de cada 10 persoas sono.

Iso é xustamente o que alegou cando o acusaban de non ser o candidato idóneo para levantar o novo World Trade Center a pesar de que tivese gañado o concurso.


Claro. Entón dixeron de todo sobre min: que se o meu inglés non era perfecto, que se cambiara a miña forma de vestir... De todo. Pero xa pasou.

Falaba inglés cando desembarcou en 1959?

Nin unha palabra. Ningún de nós. Os meus pais sempre falaron con acento e mesturando palabras.

Os seus pais foron auténticos superviventes. Non só ao Holocausto, tamén pasaron por campos de concentración en Siberia.

A miña irmá naceu en Siberia, e cando a miña nai puido saír do Gulag, quixo regresar a Polonia ao decatarse de que estaba embarazada de min. Custoulle unha viaxe de oito meses regresar do Kurdistán, e xusto cando chegou a Lodz e soubo que non quedaba ninguén da súa familia porque todos morreran nacín eu. Pode poñer que nacín nun hospital, pero debería escribir hospital entre comiñas.

Que lle ensinou esa vivencia?

Que na vida necesitas dúas cousas: perseveranza e espírito. Sen iso afúndeste. Eu obtíveno do exemplo dos meus pais. E da miña propia vida. Vivín a opresión por ser xudeu e por non ser comunista. Toda a opresión do mundo se parece, revela o medo a enfrontarse a outras formas de pensar.

Os seus tres fillos creceron viaxando polo mundo. Como lles transmitiu a eles a lección dos seus pais?

Creo que viaxar e non ter a estabilidade da maioría dos nenos -asistindo sempre ao mesmo colexio e estudando no mesmo idioma- converteunos en persoas interesantes. Entenden que a vida non é quedar sempre no mesmo sitio e que no mundo hai máis cousas que unen a xente das que poida parecer. É bo ver como viven e pensan os demais.

A que se dedican?

Lev é exiptólogo, pero tamén estudou Empresariales e fala italiano. Agora traballa comigo en Milán. Noam é astrofísico, investiga a orixe do universo, e a pequena, Rachel, é pintora. Rematou xusto agora os seus estudos en Harvard e é artista. Todos son xente aberta de mente.

A vostede custoulle moito converterse en arquitecto. Levantou o seu primeiro edificio, o Museo Xudeu de Berlín, con 52 anos. Por que lle resultou tan difícil?

Elixín un camiño distinto. E fun afortunado. Nunca traballei para ninguén.

Cría que traballara con Richard Meier.

Seis días. Encontreino todo demasiado ordenado. Faltaba risco e sobraba rutina. Para min, a arquitectura debía ser un laboratorio de ideas.

O risco que busca na arquitectura é un espello da súa vida persoal?

Claro. Todo é biográfico. E todo o mundo se arrisca, mesmo os que cren non o facer: vivir é un risco. O mundo encárgase de recordalo continuamente. Non se trata só de riscos financeiros. Vivir é arriscar. O lado negativo do risco é o medo. Pero tamén ten un positivo: o reto. E eu trato de traballar ese lado.

Estaría preparado para empezar de novo?

Espero que si. Fixen xa moitos edificios. Teño experiencia en bastantes cousas. Pero non son un experto en nada e iso invita a reinventarse. Trato de descubrir cousas novas en todo o que fago. Agora mesmo constrúo en Seúl un barrio con seis rañaceos no corazón do centro histórico. Busco unha megadensidade capaz de achegar unha atmosfera cultural.

Que fai a súa arquitectura deconstructivista por mellorar o mundo?

A arquitectura é construción. De modo que a palabra deconstructivismo é ambivalente, pode que boa para falar de filosofía ou literatura, pero ambigua ao falar de edificios. Non se trata de esnaquizar o mundo, senón de propoñer outras maneiras de vivilo. A etiqueta non me gusta, pero entendo que pode servir para describir un espírito. A exposición Deconstructivismo no MOMA de Nova York quería comunicar un cambio de actitude e un afastamento da orde moderna. Para iso serviu, para deconstruir a historia, non os edificios.

O seu primeiro edificio, o Museo Xudeu de Berlín, converteuno nun experto en museos xudeus. Asinou o de San Francisco, o de Copenhaguen. Débese coñecer os temas de primeira man?

Supoño que é clave ter unha idea do que significa ser xudeu no mundo. Non se trata só de facelos polo feito de ser xudeu, trátase de pensar nas implicacións das cousas: o significado do Estado de Israel ou as historias de cada lugar. En Dinamarca, os daneses axudaron a salvar moitos xudeus enviándoos en barquitas a Suecia, polo tanto, a historia que conta ese museo é positiva. A noción do xudeu é ampla. Polo demais, os dez mandamentos parécenme máis convincentes que a Declaración de Dereitos da ONU.

Vostede fai unha arquitectura pouco ortodoxa e, non obstante, necesita que todo o mundo o entenda. As súas conferencias son moi claras.

A arquitectura é unha arte pública. Ten responsabilidades públicas. Un escritor pode permitirse o silencio. A arquitectura debe ter conciencia de ser pública.

Aínda toca o acordeón?

Non.

Por que? Chegou a ser un virtuoso...

Pódelle parecer metafórico, pero practico a música na arquitectura. A arquitectura é moi musical.

Por que elixiu o acordeón?

El elixiume a min [Libeskind repetirá esa fórmula varias veces ao longo da entrevista. Asegura que o tipo de arquitectura que fai lle elixiu a el, e non ao revés, e o mesmo razoa das súas circunstancias vitais]. Eu quería tocar o piano. Pero os meus pais tiñan medo de que os veciños visen como metiamos un piano na casa. O ambiente en Polonia era hostil. De modo que o meu pai apareceu con "un piano nunha maleta". Iso é un acordeón.

Ninguén na súa familia podía tocar un instrumento, pero a vostede serviulle para conseguir unha bolsa que lle permitiu estudar.

Sucedeu logo, en América. E foi o dobre premio da música. O xurado premioume e instoume a que aprendese piano, pero... as miñas mans adoitáranse tocar en vertical...

Aprenderá algunha vez a tocar o piano?

Bo... Se tivese 95 anos, diríalle que seguro que non, pero... teño 66. Teño tempo. Creo que na vida podes facer e aprender calquera cousa que che propoñas en cinco anos. Ese é o prazo. Por iso os Gobernos danse ese tempo.

Gañar o proxecto para levantar o novo World Trade Center cambioulle a vida?


Sen dúbida. Para ben e para mal. Durante uns anos vivín baixo unha lupa. Todo o que facía ou dicía saía na prensa. Toda a miña vida era pública. A xente relacionaba o proxecto non coa arquitectura, senón coa personalidade do arquitecto. E iso é perigoso e esgotador. Claro que cambiou a miña vida. Deixar de ser anónimo esixe un prezo alto. Pero tamén me abriu moitas oportunidades para construír polo mundo.

Profesionalmente é un arquitecto cosmopolita, persoalmente é tamén así?

Non me gustan moito as festas nin os acontecementos sociais. Non fago networking. Por cada hora de traballo busco ter tres coa xente que quero. Prefiro cear na casa. Gústame facelo na cociña, coa miña muller, sobre unha vella mesa que só cambiaremos cando se estrague.

Ese trato coas pertenzas é unha cuestión de principios?

É unha lección do meu pai. El tiña un par de zapatos, pero parecían sempre novos polo ben que os coidaba. Eu son bastante así.

Gústalle tanto cear coa súa familia que creo que declinou un convite da raíña de Inglaterra.

Completamente certo. Tomáronme por tolo, pero non me arrepinto.

A raíña volveuno invitar?

Pois non. [Risas].

Talvez decidiu non asistir a Buckingham Palace porque estaba desgustado ao non poder construír a ampliación do Museo Victoria & Albert de Londres?

Non, non. Simplemente gústame quedar na casa. Non me entristece non construír edificios. Moitos dos edificios que tiveron maior impacto na historia da arquitectura nunca construíronse. Claro que doe non os poder levantar, pero aprendín moito facendo ese proxecto. Nunca podería ter deseñado obras posteriores como os museos de Denver ou Toronto sen debuxar ese.

Nina Lewis, a súa muller, converteuse na súa socia en 1989. Pódese compartir todo?

Se Nina non fose a miña socia, mañá deixaríao todo. Non é a muller detrás do home. Está ao meu lado. O en todo caso diante. Non é arquitecta, pero non ten un campo acoutado na oficina. Ela é a alma do despacho. A que ten as ideas. Con 14 anos responsabilizouse da oficina do seu pai, un dos fundadores do Partido Laborista en Canadá. Levou a súa campaña. Está afeita a traballar moi duro.

A arquitectura é tan dura como a política?

Sen dúbida. Por iso non me canso de recoñecer o papel de Nina como a miña socia. Seguramente a vostede mesma non lle fará falta que lle fale da discriminación que sofren as mulleres. Pero no mundo da arquitectura iso é mesmo peor. Por iso sorprende que nas nosas reunións ela fale. Fala como profesional, pero empéñanse en escoitala como esposa.

Os seus pais viven?

A miña nai morreu hai moitos anos. Digamos que me viu con outra luz. Pero o meu pai puido asistir á inauguración do Museo Xudeu de Berlín. Era un ancián e foi emocionante. O chanceler Gerhard Schröder axeonllouse cando el lle explicou que fora un mozo socialista. Está claro que Alemaña cambiou moito. Ata o punto de que despois construín un museo militar nunha cidade tan conservadora como Dresde.

Parece un optimista. Éo de verdade?

É fundamental para sobrevivir. Un pesimista pode ser escritor, pintor, músico, pero non arquitecto.

Vostede cambiou moito como persoa. Deixará que a súa arquitectura tamén cambie?

O que fago é parte de min, de modo que supoño que si.

Espera gañar o Pritzker?

Creo que foi Dvorak quen advertiu: "Ten coidado con converterte nun artista do teu tempo". Gústanme os premios, pero non confío neles. Pense no Nobel de Literatura. Nin Joyce nin Proust nin Kafka nin Borges o tiveron. O maior xuíz é a posteridade.

EL PAIS (20.05.2012). ENTREVISTA A DANIEL LIBESKIND.

Comentarios

Ainda non existen comentarios para esta nova. Crea o primeiro completando o seguinte formulario.

* Todos os comentarios serán moderados antes da súa publicación.

Enviouse o comentario correctamente. Todos os comentarios son moderados antes de ser publicados. Grazas.

Enviar un novo comentario